Quando il dolore
è più grande di ogni amore,
quando nell'abisso
mente trasmuta ogni voce
in infiniti silenzi,
quando dal denso mare
nessuno coglie le bottiglie,
solitudine vive.
E i volti paion stranieri
in terra amata.
Povere madri,
che stillan dolore
da occhi che più occhi
non vedranno
e i figli piangeranno invano
i giorni avvenire.
L'inverno è finito.
Buon viaggio...
